RÔDEUR DE JOUR – SCÈNE 8 – RENÉ TROIN/LIONEL SALMON

Quand elle était petite souvent, elle venait voir travailler la boule des démolisseurs. La poussière vous laisse sur la peau, un parfum épais.

Kamel le très vieux, celui qui racontait, devinait dans cette odeur qui vole, le soupir des murs qui tombent.

Une maison brisée révèle des rectangles de papier, des coulées de peintures qui dessinent une mosaïque fragile. Parfois un manteau de cheminée résiste avec, posé dessus, un objet dérisoire : une pendulette arrêtée ou un souvenir qui neige quand on le secoue. Rien, toutefois, qui permette de raconter une histoire. Ici, les gens ont provisoirement renoncé à leur histoire, rangé leurs souvenirs en attendant la suite. Ils gardent leur mémoire dans un coin de leur tête, un bagage plié.

Quand elle n’en pouvait plus d’être griffée de larmes, Djamila s’éloignait des chantiers.